Kishori Amonkar lést: „Hún var stöðugt að gera tilraunir, finna nýjan striga, liti“

Hindustani klassísk tónlist doyen Kishori Amonkar, sem lést á mánudag, skilur eftir sig ríka arfleifð og djúpt tómarúm.

Í FRÁBÆR FYRIRTÆKI: (Frá vinstri) Kathak dansari Sitara Devi, hindustönsku klassísku söngvararnir Manik Verma, Kishori Amonkar, Prabha Atre, Saraswati Rane, Gangubai Hangal og Mohiniyattam formælandi Kanak Rele

Fráfall Kishori Amonkar á mánudag hefur skapað tómarúm sem erfitt er að fylla. Tónlistarmenn eins og hún fæðast einu sinni á ævinni. Faðir minn Wamanrao Sadolikar og móðir Kishori tai Mogubai Kurdikar voru báðar nemendur Ustad Alladiya Khan, stofnanda Jaipur-Atrauli gharana. Ég man að faðir minn var einu sinni að afmarka bandish í Mallkauns fyrir Mogubai og ungur Kishori tai stóð í horninu og horfði á, hlustaði. Hún tók það upp á skömmum tíma og kynnti það eins og það var. Eftir það sagði faðir minn: „Bahut tez hai aur bahut aage jayegi“. „Tez“ þýddi að hún hefði getu til að skilja það sem hún heyrði. En það sem var meira áhugavert var að hún myndi muna það sem hún lærði, hugsa um það og nýsköpun með því. Þess vegna tók hún svo margt frá svo mörgum gharana og kynnti það á sinn hátt. Á meðan móðir hennar gaf henni khayal gayaki frá Jaipur-Atrauli gharana, lærði hún einnig af Anwar Hussain Khan frá Agra gharana, Anjanibai Malpekar frá Bhendi Bazar gharana og Balkrishnabuwa Parwatkar, trúföstum Goa. Hún tók þessa áhugaverðu hluti úr hverju gharana og bjó til „Kishori gayaki“. Tilfinningalega yfirgengið í því var alltaf áhrifamikið. En ef þú ferð að skoða tækniatriðin, þá er svo erfitt að átta sig á þeim vegna þess að þau hafa verið tekin frá svo mörgum stöðum. Fyrir hana var ekkert hugtak um gharana, aðeins samfella nóta.

Ég man enn þegar ég heyrði í henni í fyrsta skipti. Árið var 1960 og tónleikarnir voru í sal Chhabildas skólans í Dadar í Mumbai. Ég var 10 ára og hafði farið með föður mínum. Hún var ákaflega grönn þá, með mjög skarpan svip. Ég man greinilega eftir langa fléttunni sem hangir við mitti hennar. Sem 10 ára gömul, sem hafði verið að læra undirstöðuatriði ragas, fannst mér hún dáleiðandi. Ég vissi ekki hversu mikilmenni þessir sveitungar voru, vegna þess að ég þekkti þær, en það sem raddböndin hennar voru að gera við sömu sveitungana vakti áhuga mína. Harkatarnir með beittum brúnum, þessir spíralar taans, eru ógleymanlegar. Hins vegar, fyrsta skiptið sem ég hitti hana var áratug síðar, á tónlistarráðstefnu í Mumbai. Hún mætti ​​á tónleikana mína, þar sem ég söng bandish í Raga Kedar. Hún kom til mín eftir tónleikana og sagði: „Ég hélt að Jaipur-Atrauli gharana myndi enda með mér en ég er fegin að þú sért að gera móður mína stolt“. Jafnvel þó að þetta hafi verið 1970 og hún var mjög ung þá skipti það máli að hún sagði þetta, því hjarta mitt vissi að þetta var að koma frá einhverjum svo ótrúlega ljómandi. Það var svo áhugavert hvernig áhyggjur hennar voru nótur en ekki raga.

vining planta með fjólubláum blómum

Ég skildi aldrei skapið sem fólk talar um. Ég man að það voru einkatónleikar heima hjá sameiginlegum vini og þeir voru með hádegisverð eftir tónleikana. „Hún sagði, nei, ég mun ekki borða. Hvenær sagði ég að ég vildi borða hádegismat'. Aumingja maðurinn varð agndofa. Svo kom hún til mín og sagði við skulum fara, ég skal sleppa þér. Á leiðinni fór hún að spyrja mig um menntun mína. Hún myndi segja að það þyrfti að mennta alla listamenn, enginn listamaður ætti að vera ólæs. „Fólk étur þig annars upp“, var lína hennar. Ég held að kjarninn í þessu hafi verið upplifunin sem móðir hennar varð fyrir. Mogubai var helgimyndalegur en var stundum ekki meðhöndlaður af skipuleggjendum. Ég fagna því að Kishori tai var svo sérstakur um virðingu listamanns og aðstæðurnar sem hann/hún átti að koma fram við. Oft talaði hún á ensku svo að fólk tæki hana alvarlega. Hún var mjög sérstakt um peningana sem hún rukkaði. Allt var á hennar forsendum. Hún vissi hvernig það var þegar hlutirnir voru ekki á skilmálum manns þar sem þeir höfðu kostað móður hennar dýrt.

tré með stórum fjólubláum blómum

Hún talaði oft um að vilja læra af Kesarbai Kerkar og hvernig hún samþykkti ekki að kenna henni. Það særði hana mjög. Stundum bætti hún við öðrum þætti í raga sem maður gat ekki ímyndað sér að væri einu sinni mögulegt. Að leika var eins og leikvöllur fyrir hana, hún gerði stöðugt tilraunir, fann nýjan striga, jafnvel nýja liti. Hún ögraði áhorfendum sínum og gagnrýnendum og naut þess. Einföld manneskja, ég hef aldrei séð hana klæðast þungum skartgripum eða þungum sari. Hún vildi aldrei neitt til að afvegaleiða athygli áhorfenda frá sadhana hennar. Það er sárt í dag að missa mann eins og hana. Það verður aldrei annar Kishori Amonkar. Það sem hún skilur eftir sig er fjársjóður tónlistar sinnar sem verður minnst um ókomna tíð.